Pequeñas historias.

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Miro desde el edificio más alto de la ciudad. Y te siento cuando estoy más cerca de las nubes.

Miro callado y pensativo. Te miro. Se que no conocías este lugar. Y que te fascina ver a la gente pequeñita.

Veo cómo cae tu pelo pajizo sobre tus desnudas clavículas. Y como de vez en cuando haces que pueda ver los pendientes con forma de gato, cuando pones el pelo por detrás de tu oreja.

Y sonríes, se que sonríes porque es uno de tus dones, sonreír para que el mundo parezca insignificante. Aunque todo se esté yendo al traste. Tú sonríes.

El vestido de color azul, que deja parte de la espalda también al descubierto deja que vea el lunar cercano al omoplato izquierdo que tanto me gusta.
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-Te voy a hacer musa- le amenacé.

-No le tengo miedo a tus versos.

-Cuando te vayas, que te irás-todas se van, reflexiono- no te va a gustar ser musa.

Me besó, me cogió la mano y con la que le quedaba libre me metió en el bolsillo del pantalón un bolígrafo bic.
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Llaman, me subo las mangas de la camisa hasta los codos y abro la puerta. Tengo apoyada a la poesía en el marco de mi puerta con unas cervezas y unas pelis.

-Esta abierto, pasa no llames. Pero si pasas no te vayas que Madrid es muy grande, muy capital. Y yo me hago pequeño si no somos dos.

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Voy ligero de equipaje. Haz café, llevo los viejos poemas, lápiz y papel. El coche tiene gasolina. Voy a hacer las maletas y nos vamos de aquí. No se a donde, pero trae ganas de más y recuerdos de menos.

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A veces soplo para ver si hace más viento y vuela tu falda. Esa es mi reflexión sobre cuándo, contrariada, me preguntabas que si me gustaba tu falda.

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