Que nos pille.

Y que la vida y el lunes
nos pillen a ti y a mí

despeinados.
Y con ganas de comernos,
y de comernos el mundo.

Con ganas de llenar la nevera
cada viernes por la tarde
y no despegarme de tus labios.

Que nos pille de improvisto,
la llamada de la comida china.
Entre tus sabanas y tus otoños,
o viendo series acurrucado
en tus susurros.

Y me da igual que nos pille de improvisto
bajar al bazar a por cervezas
o a por unas pelis al videoclub.
Para empezar con el

-no baja tú.

Que nos pille a contrarreloj
las miradas cuando te vas a trabajar
o tu besos cuando vengo empapado.

Aunque a mi me da igual
si me voy el lunes empapado de ti.
Si me voy para esperar a las tres
del próximo viernes.

Un trocito de un verso

Un trocito de un verso,

escrito entre susurros en la cama.

Un verso corto,

Un verso fugaz.

Para deshacer la sabana,

cuando tienes el escalofrío.

Ya sabes que nunca quise hacer poesía,

sin ti,

pero ahora que no estas,

que ya no susurro más.

Que los versos no son para hacerte mía...

Ahora sigo haciendo versos

como tú decías.

Sin ti, sin mí y sin nosotros.

Ya que nada ha cambiado

y la poesía sigue siendo tuya.

Jugaré a no recordar

Que yo me sentía amado.

Jugaré a que mis dedos

no se mueven como meciendo tu pelo

y jugaré,

a que no es a tu olor a lo que me aferro.

Te marchaste entre sollozos

y aún no se si creerte.

Que me dejaste sólo

y con ganas de tus viernes.

Me dejaste converso,

De creer en ti

Y con las únicas

ganas de hacer versos.

Un segundo

Un segundo para inventarme

un te quiero que te convenza.

Ya sabes de los de

lanzarte un beso después.

De los de no contar

previamente hasta tres,

antes de lanzarme

al abismo de tus rosados labios de fresa.

Agarrarte del brazo

y poner tu mundo del revés

y decirte entre silencios y susurros.

-Nena, no te marches.

Que sabes que soy, si tú eres

Y que tu,

enseñándome esos hoyuelos,

sostengas mi ego cuando te ríes.

Un segundo en la palma de tu mano.

desear que sea Paris, Madrid o debajo de un Álamo.

Pero que sea posado en los surcos

De esos de leer la vida, mi vida.

Corazón.

Y yo que no tengo escudo para el corazón

pues te busco y me encuentro solo.

Mirando al boli, con esa sonrisa cómplice

de los que saben que esta noche dormirá poco.

Pero tu que sabes que estoy loco,

Sácame de esta encrucijada.

Pero como todos los días aquí, no pasa nada.

Y yo ya noto el corazón un poco flojo.

Ya sabes,

sin ganas de levantarse por la mañana.

Ni de comerse el mundo por alguna amada.

Más bien con ganas de encontrar a alguien

con quien ponerle un parche a esto.

Aunque ella este como yo también.

Ponernos el parche en el corazón

y por un momento, pasar del resto.

Me regalo cada día

la esperanza de no echarte de menos,

pero eso no va a pasar

los días no dejan de ser reos,

de ti.

Me regalo cada día

la esperanza de no creer

en el vuelo de tu pelo.

Madrid.

Madrid es esperar en un portal
o la lluvia cayendo e un cristal
Son personas corriendo
para no perder el metro.

Madrid es como esa mujer bella
apostada en la estación.
Desconocida, sensual, de las que deja mella
y se te queda en el corazón.

Madrid es la puerta del sol,
una tarde de domingo,
en plena ebullición.

Madrid es esperar y también es esperanza
es esperar en el oso y el madroño

Y es esperanza para el trabajador
que busca un futuro mejor
y para el que encontrarla es su sueño.

Madrid es calle a calle
misteriosa y encantadora
un sitio donde perderse
y encontrarse.

Aunque no la busques
Madrid, puede encontrarte
y si la buscas,
la encontrarás, esperándote
en la estación de atocha.
Dispuesta a ofrecerte todo.

Madrid es una postal vieja de la Gran Vía
y correr por los garitos de noche.
Es esa maraña de coches.
Eso es Madrid.

No pienso sin pensar en ti.

De esas veces que no pienso sin pensar en ti. Que vigilo lo que pienso porque tu ya, no eres para mi. No es que yo decida ni nada que se le asemeje, esque tu decidiste. Pero ya no estoy triste por estar sin ti. Estoy triste por estar sin mí. Para ti, que te fuiste parece que fue fácil. Quien te ha visto y ya mis ojos no te ven.

Desamor.

El desamor es amor sin ti

Es no ver por estar ciego

Es no tenerte cerca y buscar tu mano.

Desamor es estar para ti, pero sin mí

El desamor de escribirte

es pasar de peinar un pelo de poesía

Y dormir abrazado a un libro.

El desamor es quiebro,

Es una página rota o un alma arrugada.

Es un poema sin acabar,

De los de susurrar al oído,

Mientras te vas a despertar

Es sentir que te quemas por dentro

Pero que nadie te saca un extintor

Para apagarte.

Aunque también el desamor

Puede ser estar apagado.

Que de miedos de esos sacados,

del corazón o la razón

Te sientes invadido.

El desamor de ese de salir corriendo

De decir la verdad mintiendo

Ese que duele todos los días un poco

Ese que te hace sentir loco.